Sopa de letras

Poeta no soy
Más bien desarmo las palabras y las hago mías.
Escritora no soy
Porque odio los finales y creo que jamás escribiré alguno.
Culta no soy
Soy una ignorante de la vida dispersa y poco sabia.
Diccionario no soy
Mastico palabras simples sin adornos ni parafernalias circenses.
Artista no soy
Vivo ciega sorda y muda en un mundo sin colores.

No soy nada de lo que quisiera ser y todo lo contrario, sin comienzos ni finales felices en pueblos milenarios. Mato con la mirada a todos los amores eternos, retorciéndolos en mi desgracia exacerbada. Polvo y lodo, mugre tormento y bravura. Tantas comas y puntos finales, tantas i griegas, tantos paréntesis que llegaron sin ser llamados.
Nací con un don inmaduro, decrépito y apagado por la sombra que proyectan los cerebros más luminosos que los míos.
Nací con la tinta en mis dedos para bañarme con ella bajo el anonimato de la vida.
Nací en letras y moriré en una sopa repleta de ellas.